De ruiseñores y serpientes

Serpiente se arrastra, pero es falta de mecanismo...
                                         que le despegue del suelo.
Ruiseñor vuela, pero es porque es el aire su medio...
                                      remontase en éter y melodía.
Serpiente arranca y devora la vida del atacante invasor.
Ruiseñor desgarra y engulle del suelo y el tronco defensor.
Serpiente individual su naturaleza... y prueba el aire.
Ruiseñor abre las alas a su soledad... y canta al aire.
Serpiente ante los ojos de la conmiseración, maligna es.
Ruiseñor ante percepciones mundanas, codiciable es.
Serpiente al contendor, con su beso fatal impregnará.
Ruiseñor ante la naturaleza, fatídica estrella revelerá.
Serpiente designada a víctima de su propia naturaleza.
Ruiseñor estigmatizado a víctima por su canto y belleza.
Serpiente ignorará tu amor porque te crees igual a ellas.
Ruiseñor reviéntese el deseo, negará su canto a las rejas.
Serpiente se retorcerá del dolor pero nunca para ti bailará.
Ruiseñor siendo prisionero jamás canto y progenie dará.

Y han nacido tal vez para víctimas, éstos pequeños depredadores;
Ruiseñor y serpiente te encerrarán a ti, cuando busques encerrarles,
Naturalezas en común indistinguibles a ojos de la inmediatez,
Serpiente y ruiseñor, tierra y aire, diferentes e iguales a la vez.

La langosta

Escribí éste texto hace apróximadamente ya dos años, la verdad no está fechado, me costó mucho volver a leerlo, como si no tuviese como enfrentarme a lo que yo mismo escribí, dudé mucho en publicarlo, pero finalmente helo aquí.
Al referirme a una langosta, hago referencia al insecto que destruye los campos (es fitófago), resulta importante remarcar ésto, no se confunda con la langosta marina.


Y nací para ser la langosta.
Soy instrumento de lo que Ustedes llaman mal.
Y soy quien destruirá tu siembra.
Nací desgracia que marcará tu rostro.
Y soy los surcos que ulcerarán tu estómago.
Nací para llevarme tus hijos, desnutrir tu cuerpo.

Y viví para ser la langosta.
Soy instrumento de bien...
Pues extensión soy de lo que Ustedes nombran Poder Divino, Fortuna.
Nací plaga enviada para morir.
Y creíste que te dejé sin alimento y sin estirpe... pero...
Yo soy quien se alimentó con tus campos envenenados.

Y yo absorberé, yo asumiré tu alimento fétido,
que creías brillante cuando relucía bajo el sol...
Nací como plaga, soy langosta... pero... ante el brillo soy desgracia.
Aquí en la oscuridad del piso donde yazco...
Soy bien y absolución.
Y morí como langosta... benévola... pero asoladora a tus ojos.

El caballo con colmillos

Aún recuerdo esa noticia "Caballo atropelló taxi".
Aún veo caballos confundidos en medio de las motos, el smog y el caos.
Aún recuerdo cuanto me impactó el ímpetu del caballo en Misfits para evitar ser domados.


El caballo arrastró al muchacho por toda la subida, una cuerda le sujetaba el cuello, le rompía la garganta desde afuera, le impedía respirar, podría haber sido una bestia fiera debido a su potencia física, pero indiscutiblemente era un animal de carga que soportaba el maltrato diario.

Probablemente el muchacho debió haberse roto las manos, seguro sería culpable el caballo... ¿quién lo mandó a nacer caballo?, ¿quién lo mandó a pensar como caballo?, pero realmente sería ¿quién le dió potencia física sin saberse defender?, lo domesticaron porque "así son las cosas", fué su culpa no acostumbrarse a su falta de derechos.

Caballos de fuerza es una frase irónica, músculo sin dirección, que malo que no naciste cazador, el caballo en su relincho contra la injusticia, y se le dice "bravo" pero ya no como valiente, sino como culpable en ser indómito, le domesticaron con la mentira del cuidado, del amor humano, y lo dejaron por fuera.

Cierra los ojos y escóndete, muerde fuerte ésta vez y desangra, ya a ti te han roto demasiadas veces. Confunden nobleza con humillación, con aceptar el status quo del estancamiento, rompe la cerca, sé nervio ésta vez y no vuelvas más, tu no perteneces a la herencia de los humanos, claman tu carne, tu piel y tu fuerza, eres carro en cruenta batalla, líbrate de la sumisión, eres noble pero sé fiero ésta vez para ti, deja de ser esclavo de la injusticia, corre al pasto eterno, ya ahí todo será nuevo para ti.

Nunca lo creerían el muchacho de repente se quedó con la soga en su mano, un estruendo con un relincho, el ya galopa en nuevos prados de la tierra donde nunca hay hambre, iniquidad es sólo palabra y afrenta humana, era demasiado regalo para la raza de la mentira, regalo que ellos subyugaron hasta desecar, una dádiva no es para subyugar, pero eso ellos nunca lo comprendieron, no se sabe quien murió, según ellos el caballo, pero éste no, éste se fué, porque éste tenía colmillos.

La rabia encubierta

Ésto no es un consejo, es una forma de acercarse a la realidad, un compartir de la misma experiencia que el escritor de ésta artículo ha escrito.

A veces creemos que queremos a alguien y que ésta persona nos quiere o al menos le debemos agradar para tratarnos sin obligación, pero resulta que hay algo en nosotros que hace que nos comportemos de manera terrible y atroz con ésta persona, como si tuviesemos una dualidad -emocional y conductual- hacia dicha persona, algo que está ahí, latente, pero que no decimos, porque si lo decimos no haría diferencia alguna, seguro que la culpa es de uno, seguro estamos siendo ciegos, seguro nuestra mente se lo inventa, seguro uno es el que tiene problemas, trastornos y demás cosas raras de esas que nos dicen los sicólogos... seguro... seguro que nos estamos autoengañando y alimentando la rabia encubierta.

¿Cuántas veces nos dicen que nos aman? Lo maravillosos que somos, ¡que nadie nos quiere así! si, en definitiva: nadie quiere así; el desinterés que sentimos de dicho ser hacia nuestra persona y lo que decimos, pensamos, sentimos y mostramos parece absolutamente invalidado cada vez que nos restriegan ese profundo amor, admiración, aprecio y demás cosas así... Dando paso a ésta rabia intermitente, corrosiva, desventurada y calamitosa, que poseemos cubierta de flores que posan sus tallos sobre nuestra cáustica ira, oculta e inconsciente y aún así mucho más mordaz que nuestras rabias visibles y palpables.

La rabia suele ser como un fenómeno dantesco, de proporciones sobrecogedoras y de un infierno terrenal, más aún así con la ¿maravillosa? rabia encubierta resulta pues incomprobable y lo mejor es que podemos decir que es obra de la imaginación de los otros, librarnos de la culpa, y lo peor es que no podemos decirla explícitamente y a veces se anda sin saber que es lo que precisamente nos han hecho que no podemos pasar, no podemos perdonar, y no podemos perdonar por algo... la otra persona jura que no hizo nada u ofreció una disculpa falsa, de esas en que uno también tuvo la culpa, así estuviese dormido, o de que uno se lo buscó, o de esas que se dán por sobreentendidas con un regalo y una cara bien lavada.

Para ser una rabia encubierta como tal, debe manifestarse en episodios hirientes pero no tangibles, en segundos de rabia y veneno puro, pero hay algo: ¿cómo llegamos a escupir veneno no siendo parte el veneno de nuestra naturaleza?, hemos sido heridos por una casi mortífera ponzoña que nos agredió nuestras concepciones, nuestro amor propio, nuestra identidad, nuestros gestos y casi fallecemos; pero como no fallecimos y dado nuestro sentir anulado, no podemos hacer nada, pero eso... eso sólo alimenta a la bestia.

Plagados por dicho mal que nunca fué sanado empieza a enconarse nuestra herida silenciada, para convertirse en la nada silenciosa rabia que se solapa en ataques a la otra persona sobre motivos vanos, discutiremos temas fútiles para no hablar de los importantes, daremos excusas ficticias para ocultar la aflicción que nos fuese causada en la realidad, aflicción que nunca se nos dejó expresar, que nos negamos a aceptar, porque resulta que "nos quieren" o "no se dieron cuenta" o "se les olvidó" o "todos tienen sus errores" o demás excusas vacías.

La culpa no es de quien alberga dicha rabia, bueno, al menos no totalmente; nos negamos a confrontar porque no tenemos argumentos aparentemente válidos, por temor a que nos dejen de "querer", porque se nos van las palabras, porque el tormento retumba en nuestra mente y no tendremos nada que decir; resulta que si tendremos algo que decir y no va a ser precisamente una excusa, va a ser el motivo real del daño que fuese causado.

Suena trillado, decir que la repuesta está dentro de uno, pero si, ahí está, y si uno se equivocó está bien que lo acepte, pero liberar a los demás de sus culpas, no nos hace mártires, nos hace zombies que mataran todo a su paso para obtener su energía básica, nos hace en fin jodernos a nosotros mismos. Suena más trillado aún decir: si le molesta sáquele de su vida, pero resulta que hay quienes siempre estarán en nuestra vida, así sus cuerpos fallezcan, así se vayan a otros países, así no les veamos más; entonces si no queremos o no podemos sacarle (esa sería la opción más lógica y recomendable, pero no por ello la más realista y aplicable), pues no lo hagamos si no queremos o podemos pero encaremos el mal y decídamos de una vez si queremos seguir así, escupiendo ácido a nuestro paso -y salpicándonos a nosotros mismos, de hecho- o enfrentar a la persona, o despegarnos, o decidir que ya no tendremos más apego emocional a quien causa nuestros problemas.

Sea feliz... si quiere, si puede y si lo dejan... y si no, al menos intente estar en paz consigo mismo/a.

El Reinado de lo Intangible III: Fantasía

De fantasías me sustento...
No necesito encuentros de piel ¿para qué si no la ostento?,
contigo en mi mente y yo en tu mente la paso maravilloso,
hablamos tanto, bailamos tanto, celebramos tanto,
hasta lloramos tanto....

No hay lugar en la tierra que pueda sustituir ésto...
contigo en ésta entrega singular ¡vaya relación que tenemos!
no tienes cara y no tienes cuerpo, pero vaya que tienes verbo,
tienes una sonrisa maravillosa y eso que no tienes labios,
tienes unos ojos brillantes y eso que no los he visto...

No hay más negación...
contigo ángeles se posan a escucharnos ¡y ríen de contento!
inventamos extrañas melodías y tarareamos al unísono,
invento tu rostro y siempre con timidez de cisne con garbo...
te ciernes sobre ti, sobre mi, sin tocarme, posas sin exceso...

De fantasías te sustentas...
No necesitas de trivialidades ¿he de ir atónito e indómito en tu sueño?
no tengo el ropaje adecuado a la fiesta y me considerarías el mismo,
vamos en el mismo tren, ¿te sentarás en qué desconocido puesto?
vamos en sincronía, tu suave y solemne vas, dime ¿dónde estás?

Cinco adagios a un amor desgraciado

Un adagio mientras nazca

Cuna mullida y enferma,

Cuna suave e ilusión rota.

Un adagio mientras juega,

Inocente de que perderá,

Inocente de su existencia.

Un adagio mientras duerma

siesta prolongada y tonta,

siesta dulce y funesta.

Un adagio mientras sueña,

viaje increíble le absuelva,

viaje sin retorno tenga.

Un adagio mientras expira,

expira su materia enferma,

expira y la substancia libera.

 

Soy todos los de afuera...

Podría decirse que soy un hombre cualquiera, fuera de ámbitos especiales, con sueños inatrapables y casi ridículos, cortado por la vida y cincelado contra su voluntad, pero sin derecho a réplica o a queja, pero hoy soy todos aquellos desplazados, que sin rostro son humillados, soy todos los que no entran, aunque para facto yo no lo sea -o para algunos no parezca serlo, depende de dónde se detenga a observar el espectador-, lo que comenzó como un ejercicio explicativo de porqué no me gustan quienes ofenden a los que en apariencia no parecieran ser como yo y yo me siento como ellos, desembocó en una retórica donde yo asumo el papel de personajes marginados, de parias sociales, de iconos y espíritus excluídos.

Soy marginal.
Soy un pordiosero roto.
Soy un payaso en blanco y negro.
Soy quien se atreve a ser si mismo y se le hostiga.

Soy una mujer en un país que se le oprime.

Soy una adolescente embarazada que es juzgada.
Soy la belleza que le imponen un velo que no quiere.
Soy una madre que no tiene para darle de comer a sus hijos.

Soy un negro aunque por mi color digas que no.
Soy un gordo aunque me puedas ver los huesos.
Soy uno que tiene una religión de un Dios desconocido.
Soy un niño que le reza a las plantas y no sabe de deidades.

Soy un grito en silencio.
Soy un experimento inexplicablemente inútil.
Soy unos versos pérdidos que ya nadie recuerda.
Soy una canción lejana que no se puede escuchar.

Soy el amor.
Soy un amor no correspondido.
Soy uno que ama y es juzgado con la mirada.
Soy un fragmento perdido, examinado, disecado.

Soy un árbol seco.
Soy un enfermo condenado a muerte que fenece solo.
Soy un héroe en tierra sin laureles y con villanos venerados.
Soy un antihéroe caminando en épocas de héroes ensalzados.

Soy un infante con polio.
Soy un hombre pobre en tierra de privilegiados.
Soy un alien cuando en mi planeta ellos eran extranjeros.
Soy un fantasma en un pueblo sin aliento y de puros cuerpos.

Soy todos y por fin existo... aunque en la oscuridad.

El Reinado de lo Intangible II: Héroes Anónimos

En la guerra los comandantes curiosamente no comandaban, adelante iban los más jóvenes, en las primeras filas estaban los soldados de menor edad: la infantería ligera, con escasa protección. Cuando la esclavitud era reconocida como esclavitud (actualmente existe pero curiosamente ya no se le dice así) los esclavos iban adelante, morían desangrados para ser el escudo de quienes van reconocidos. Siempre dijeron que el niño se esconde tras las faldas de la madre, pero el cobarde se esconde tras el niño y/o el que considera inferior -sólo lo considera así porque realmente es el que va adelante el más valioso y valiente- pero bueno valientes a la tumba, ¿cierto?... no, no en el Reinado de lo Intangible.

Estoy cansado de oír como se alaban a los mismos héroes de siempre, que si el Libertador de la Patria, que si el Creador del Universo, que si el Campeón tal o cual, que no me digan que fué uno/a sólo/a, pues fué la lucha de muchos y muchas que anónimos iban fuertes a la cabeza, cierto es que siempre el que gana el premio es aquel que hubiese tenido que responder si sale mal pero también es cierto que se lleva los laureles totales que a mi comprensión no le corresponden y vaya ¡que recompensas!, y ¡que triunfo!, uno sólo resulta redentor cuando si no fuese por esos que no sabemos sus nombres no estarían donde están; dónde están esas partículas cósmicas que implosionan, dónde están esos átomos que disparados en una explosión cósmica nos crean, dónde están las decisiones de aquellos que no conocemos su nombre y resulta que colocamos todo el honor sobre ese solo, dónde está que decida comportarme bien por mi mismo sin necesidad de una fuerza externa, ¿necesito acaso de una coacción con nombre que me mueva hasta la verdad? Así sea irrelevante el nombre, aquí lo es, pues siendo parte de la masa o siendo el sin rumbo que no la sigue ese es el bravo, el reducir el brío de muchos a una sóla imagen es simplista y a decir verdad presuntuoso (presuntuoso sin tener nada de qué presumir).

Es la infantería la fuerza de los ejércitos, donde van caras y nombres desconocidos que se cosen en la historia que no está escrita con tinta, es la partícula más pequeña la que cambia el curso de la historia, es la gota de agua que cae en la semilla pérdida la que le dá vida a la flor cerca del río, es el que casi nunca se nombra el que realmente es. Tomando como cierta la premisa de que dejamos de existir si somos olvidados, también dejamos de existir si nuestra identidad y lucha es pisoteada, pero somos en nuestra conciencia del ser, podrán quitar la existencia pero nunca el ser, así seamos intangibles siempre seremos, héroes o hasta villanos forasteros... En fin éste texto es para reconocer a todos aquellos que sin nombre su clamor es fuerte, al esclavo que dió su vida en una tierra hostil y extraña y murió su cuerpo de primero, pues su espíritu no muere; al bombero al cual ignoramos su nombre que salva de las llamas, a la madre que dá la vida por sus hijos, al perro, al gato, al caballo, al elefante... a la mascota o al animal salvaje que se rebela contra la injusticia, contra la vida misma, contra un hecho y auxilia, a todo aquel que no sabemos quien es pero que debemos reconocerle su franco coraje que aunque se confunda con tontería tiene todo mejor puesto que aquel que es reconocido.

No es el anfitrión el que me interesa, es el que limpió el piso para que la velada fuese inolvidable; no es el que sale triunfador el foco de mis preocupaciones, es el que no llegó pero dió todo lo que pudo; no es el que con cuerpo físico viene a darme las noticias, es aquel que oculto -no porque quiera sino por impedimento- más me importa, es el héroe que no le dicen héroe en la tierra de lo córporeo; es el glorioso en la nación de lo impalpable, ese es.

El Reinado de lo Intangible I: Válidez invisible

Lo que para algunos es cierto no tendría que serlo para los otros y los otros tampoco tienen que someterse a los deseos de los algunos, pero nada será más certero que el mundo interior al que nadie podrá fotografiar con cámaras especializadas, ni podrá describir la majestuosidad que despliega en sus atardeceres de colores intocables, pero no por eso es inválida.

El Reinado de lo Invisible es una tierra suave para el viajero de los sentidos cansados, no requiere cuerpo físico, no fué creada bajo patrones normales del entendimiento, da placeres al que los busca sin dañarle, otorga sosiego al labriego de las mentiras de la verdad, es relativa pues muchos han entrado aquí pero ninguno lo percibe igual, nadie sabe dónde queda y se puede accesar sin requisitos córporeos, es improbable y aún así... es.

Es una nación con una cultura interminable pero que no está hervida en pesados intelectos sino acariciada con comprensión, sin límites físicos pues ni la eternidad ni en el infinito logran determinarla, va como los hilos que se reflejan en las dimensiones que no conoce la prueba, no te tropiezas con demás seres si no quieres y si se dá el caso de que así lo deseas pues con sólo pensarlo se organizan fiestas con sus habitantes; los fugitivos del dolor con pies sangrantes son sus más conocidos participantes de primera clase.

Es un gentil piso que te mantiene flotando de donde emergen graciles y extrañas flores que nunca mueren y te abrazan, el viento que no es viento sopla alientos de evocación de tiempos maravillosos que no vivimos; campanas de extraños e inspiradores tonos, que no excluyen a los que sus sentidos en la orbe amarga le fueron arrebatados, nobles hechizos que no se pueden probar ocurren como generalidad en éste espacio sin espacio.

Porque nunca habrá manera de probar su existencia pero eso no indica que sea inválida, si ha sido forjada, pensada, vivida es indiscutiblemente una identidad así no vaya signada en papeles, construída con bloques... Ningún texto, ninguna imagen, ningún olor, ningún sabor, ninguna dimensión que perciba el cuerpo describirá las grandezas de la sustancia con la que se formó El Reinado de lo Intangible.

Lo intangible que nunca existió

Recuerdos vacíos, iba aferrado a la nada, a los sueños sin anclas...
Me gustaría decir que era como "Que Verde era mi Valle", pero al menos el valle era verde, ésto era incoloro.
No desgarra la intangibilidad sino el vacío.

Remembranzas se ciernen sobre el espacio...
del no espacio,
Añoranzas se tejen sobre las bellezas...
de las no sombras,
Súplicas se duermen en las almohadas...
de las no lágrimas,
Enseñanzas se borran sobre las palabras...
de los no maestros,
Confituras se apesadumbran en los días...
de los no actos,
Temporadas que se despedazan en las danzas...
de las no horas,
Algarabías que se fraccionan en las ballestas...
de los no puertos,
Melodías se suben en las embarcaciones...
de los no sueños.

Sueños que ya no son, que nunca fueron, sueños que soñaban...

Sobre los recuerdos que salvaban vidas reales.
Sobre las evocaciones que mitigaban el destierro innegable.
Sobre las peticiones que se cumplían para sentidos palpables.
Sobre los ideales que predicaba para conservar el áncora.
Sobre los azúcares inexistentes que cerraban heridas visibles.
Sobre las alegrías que circundaban por relojes de plástico.
Sobre si mismos, sobre sus regocijos y sus penas...
                       Inocentes de su propia inexistencia...

Personalidad ≠ Identidad

La personalidad es un vestido.
La identidad es una respuesta al: ¿quién soy?

Sentimiento ≠ Emoción.

Comparando el sentimiento y la emoción con elementos plásticos se dice que:
El sentimiento es una textura, la piel de cada cosa.
La emoción es un color, la luz que cada cosa modula y refleja.

Por ende se concluye que:
Se puede sentir mucho y no experimentar o demostrar emoción.
Se puede experimentar la emoción y que aún así no hay sentimiento.

Respiro

Hace brisa y ya me ahogo.
Me ahogo y ya me dá risa.
Dá risa y ahí me desapego.

Me desapego y más lloro.

Y más lloro porque deseo.

Deseo más no me quedo.

Y quedo ya sólo cenizas.

Habito en el desamparo.

Me amparo en tu sonrisa.

Disimulando tu descaro.

Descaro invisible de brisa.

27 sep 2013, 01:46