Semana Santa

Y yo les hablo con mis ojos de loco,

y yo les digo que al cristo lo crucifican,

y yo les grito con mi labio roto,

y yo les alerto que afuera lo fustigan.

Y subo al calvario todos los días,

y sufro con mi cruz de tierra,

y voy con mi ropa sucia y mi moral limpia,

y hablo solo por las calles con mi piel negra.

Y no soy el Jesús de mármol,

y no soy el árbol que arde,

y no soy el milagro al corrupto ojo,

y no soy heredero del cielo.

Y a mí me matan todos los días,

y no tengo herencia ni familia,

y a mí me fustigan con su miopía,

y no aparezco en libros ni profecías.

Y aquel quiere su milagro del cielo,

y aquel ruega a la piedra seca,

y aquel no vé el pecado en el suelo,

y aquel ora... mientras otros...

Con su Semana Santa en carne viva.